¿Tabaco? No, gracias.

–¿Fumas?
-No, gracias.
–¿Ni siquiera una caladita?

Me tentaba el moroco con un paquete de Winston. No sé porque me lancé, porque yo siempre había odiado el tabaco desde pequeño. La imagen de mi madre me venía a la cabeza cuando todos los días, nada más levantarse, encendía un cigarrillo para desayunar. A menudo, con algo de suerte escapaba del humo cuando lo hacía en la pequeña galería donde se tendía la ropa. Allí, reflexiva, ahogaba sus penas en camisón y dejaba las colillas amontonadas en la cenefa que decoraba la vieja ventana. Más de una vez, la vecina de abajo se quejaba porque las cenizas nevaban desde nuestro tenderete manchando su ropa.

– Emilio, ¿Cómo te van los estudios?–.

-Me van estupendamente Josefina, le respondía rápidamente en el ascensor para quitármela de encima.

– Pues dile a tu madre, que haga el favor de dejar de fumar en la galería, que me está embadurnando todo. Hasta mi ropa interior.

– Mi madre dejó el tabaco, Josefina. Será la vecina de arriba, que desde que el paro llamó a su puerta no para de encender mecha.

-No digas mentiras Emilio, en esa casa no se fuma porque el marido de Juani tiene cáncer de pulmón.

-Pues por eso mismo Josefina, por eso mismo.

Esa era la frase que mi madre me había enseñado cuando la Josefina preguntara sobre el tabaco. Y si me acosaba con alguna cosa que no supiera, que le respondiese con otra pregunta, que así soltaba prenda y de los malos rencores se olvidaba con sus exageradas quejas de la vejez. —Josefina, ¿cómo estás del azúcar?

De lo que mi madre no era consciente, es que cuando se amontonaban muchas colillas, aprovechaba yo para soplar con fuerza y contemplar esa explosión silenciosa que se alejaba como los malos recuerdos amontonados en el olvido de la conciencia. (…)

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